...

Période vide de lectures, et le vide, c'est assez prenant.

Lu (cependant...) le titre d'un article de magazine ce matin, par-dessus l'épaule de mon voisin de métro :  

"Sanglier solitaire : ce méconnu"

La littérature et le romanesque vont décidément se nicher partout...

***

Quelle belle étrangeté d'entrer dans le quotidien d'un bel étranger. Les carnets d'Hubert Nyssen me sont toujours aussi précieux. Comme un roman qui s'écrit petit à petit, entre moments intimes (forcément choisis et travaillés par l'écriture, consciemment et inconsciemment) et réflexions d'une intelligence apaisante. Lui aussi semble s'étonner chaque jour de cette conversation un peu particulière :

Drôle d'habitude que j'ai prise, voici quelques années, de mettre en ligne un journal que je tiens depuis l'adolescence. J'y prends plaisir et c'est la principale raison. Mais cela me fait aussi obligation d'être attentif à l'écriture puisque je suis lu. C'est une manière encore de maintenir le train et le rythme de cette écriture qui m'est pareille à la respiration. Et c'est une façon de témoigner de l'intime aventure de la réflexion. C'est de surcroît un moyen de participer à l'histoire de notre époque et d'en goûter les saveurs, fussent-elles amères, alors qu'on ne nous la fait voir que sous l'espèce d'une course ininterrompue dont la vitesse empêche de comprendre le sens et de humer les odeurs. Et puis, et puis, et c'est peut-être l'essentiel, c'est le meilleur moyen que j'ai trouvé de maîtriser le temps. Et je le dis, au mépris de la présomption que certains y trouveront, c'est écrire au sens plein du mot, c'est faire œuvre à ma façon et me dire que ces milliers de pages valent bien un roman